Я
умер почти 9 лет назад. Но я пишу вам не для того, чтобы рассказать,
как мне тут живется. Я пишу, чтоб рассказать вам свою историю. Историю
моей большой любви. И еще хочу сказать, что любовь не умирает. Даже на
том свете. Даже если её пытаются убить, даже если этого захотите вы.
Любовь не умирает. Никогда. Мы познакомились 31 декабря. Я собирался
встречать Новый год со своей третьей женой у своих старых друзей. Моя
жизнь до её появления была настолько никчемной и ненужной, что очень
часто я спрашивал себя: <Для чего я живу?> Работа? Да, мне
нравилось, чем я занимался. Семья? Я очень хотел иметь детей, но у меня,
их не было. Теперь я понимаю, что смысл моей жизни был - в ожидании
этой встречи. Я не хочу описывать её. Вернее, я просто не смогу описать
её, чтоб вы действительно поняли, какая она. Потому, что каждая буква,
каждая строчка моего письма пропитана любовью к ней и за каждую
ресничку, упавшую с её печальных глаз, за каждую слезинку я готов был
отдать все. Итак, это было 31 декабря. Я сразу понял, что пропал. Если
бы она пришла одна, я бы не постеснялся своей третьей супруги и подошел
бы к ней в первую минуту нашей встречи. Но она была не одна. Рядом с ней
был мой лучший друг. Знакомы они были всего пару недель, но из его уст я
слышал о ней очень много интересного. И вот, теперь, я увидел её. Когда
пробили куранты, и были произнесены тосты, я подошел к окну. От моего
дыхания окно запотело, и я написал: <ЛЮБЛЮ>. Отошел подальше, и
надпись на глазах исчезла. Потом было опять застолье, тосты. К окну я
вернулся через час. Я подышал на него и увидел надпись <ТВОЯ>. У
меня под косились ноги, на несколько секунд, остановилось дыхание...
Любовь приходит только раз. И это человек понимает сразу. Все, что было в
моей жизни до это дня - был, а мишура, сон, бред. Очень много слов есть
этому явлению. Но жизнь моя началась именно в тот новогодний вечер,
потому что я понял, я увидел в её глазах, что это т день - тоже первый
день в её жизни. Второго января мы переехали в гостиницу, и планировали
купить свой маленький уголок. У нас вошло в привычку писать друг другу
на окнах записки. Я писал ей <Ты - мой сон>. Она отвечала.
<Только не просыпайся!> Самые сокровенные желания мы оставляли на
окнах в гостинице, в машине, у друзей дома. Мы были вместе ровно два
месяца. Потом меня не стало.
Сейчас я прихожу к ней, только когда она спит. Я сажусь к ней на
кровать, я вдыхаю её запах. Я не могу плакать. Я не умею. Но я чувствую
боль. Не физическую, а душевную. Все эти восемь лет она встречает Новый
год одна. Она садится у окна, наливает в бокал шампанского и плачет. Еще
я знаю, что она продолжает писать мне записки на окнах. Каждый день. Но
я не могу их прочитать, потому что от моего дыхания окно не запотеет.
Прошлый, новый год был необычным. Не хочу рассказывать вам секреты
потусторонней жизни, но я заслужил одно желание. Я мечтал прочитать её
последнюю надпись на стекле. И когда она заснула, я долго сидел у её
кровати, я гладил её волосы, я целовал её руки... А потом подошел к
окну. Я знал, что у меня получится, я знал, что смогу увидеть её
послание - и я увидел. Она оставила для меня одно слово <ОТПУСТИ>
Этот Новый год будет последний, который она проведет в одиночестве. Я
получил разрешение на свое последнее желание, в обмен на то, что я
больше никогда не смогу к ней прийти и больше никогда её не увижу. В
этот новогодний вечер, когда часы пробьют полночь, когда вокруг все
будут веселиться и поздравлять друг друга, когда вся вселенная замрет в
ожидании первого дыхания, первой секунды нового года, она нальет себе в
бокал шампанского, пойдет к окну и увидит надпись <ОТПУСКАЮ>.
